¡¿Pero esto qué es?!

2.200 euros de matrícula por 57 míseros créditos en la Universidad, cuando el año pasado pagué 1.300 por 60. He tenido que fraccionar los pagos en tres plazos (como los pobres que somos). No, en serio, cuando he visto el precio casi me mareo. Si a eso le añades que mi hermana y mi madre aún tienen que hacer sus respectivas matrículas, y ya la de mi hermana subirá a los 6.000, porque es de privada... Meh.

Me quiero morir. Me siento culpable por estudiar. He estado a punto de no matricularme, de enviarlo todo a la mierda y ponerme a trabajar de stripper camarera. En mi vida no he tenido ingresos dignos, soy un pequeño parásito de mis padres y me siento culpable. Suerte que este ya es el último curso de carrera y que, si todo va bien, me concederán la beca de colaboración que ya tengo pactada con uno de mis profesores, y me darán unos 2.700 euros (a lo mejor lo bajan a última hora. Bueno, seguro).

He cogido nada menos que ocho optativas, y no todas me gustaban. Y las que me gustaban, se solapaban con otras que me gustaban, claro. Decisiones, decisiones...

He escogido: 

- Bases de farmacologia (no me gusta la profesora, es una incompetente, pero es necesario para lo que quiero hacer)

- Bases psicológicas del comportamiento alimentario (qué tostón...)

- Intervención psicológica en emergencias (esta sí que me gusta)

- Psicología de las adicciones (ya hice un curso de verano, pero también es necesaria)

- Neuropsicología clínica (toma ya, aunque amo al profesor)

- Trastornos de la conducta alimentaria (esto mola)

- Trastornos de personalidad (esto me encanta)

- Trastornos del comportamiento en la infancia y adolescencia (esto también me va a servir para el PIR)

Espero poder aprobarlo todo, y no ir muy sobrecargada, porque a parte de estas optativas, tengo una troncal sobre Intervención psicosocial (qué rollo), las prácticas en Planificación Familiar y el trabajo final de Grado. Y las horas que trabaje con el profesor con la beca de colaboración. Madre mía...

Cosas que me ha enseñado mi Tamagotchi

- Es vergonzoso cagarse encima.
- Si te has cagado encima, lo mejor es darse un baño.
- Comer y beber hacen a las personas felices.
- Hablar mola.
- Si estás mucho tiempo rodeado de mierda, acabas enfermando.
- Si llevas mucho tiempo enfermo, acabas muriendo.
- Cuando estás enfermo, te tienes que pinchar. Varias veces.
- Si la luz está encendida no puedes dormir.
- Si no duermes bien, acabas muriendo.
- No hace falta ser guapo para que tus padres te quieran.

Poderoso caballero es don Dinero

Cobro 20 euros a la semana dando clases de inglés a un niño y una niña, los miércoles por la tarde. Tengo que estalviar más de 200 euros antes del 10 de septiembre, porque del 10 al 14 me voy a Alghero (Sardeña) con mi novio (¡yupiiiiii!). Hasta aquí bien, pero hoy me he enterado de que en Agosto no podré dar las clases, así que sólo me quedan dos semanas más de clases y de cobrar 20 euros.

Si contamos lo que tengo ya (54€) y le sumamos lo que tendré con las clases, tendré ya 94€. Si cuento con al menos 50 euros más para mi santo (el 15 de Agosto, felicitadme, ¿eh?), tengo unos 144 euros. Pero, ¡¿tendré que vivir, no?! Porque este viernes me han invitado a una fiesta sólo chicas en una ciudad de la costa donde residen algunos amigos míos. Quitamos 20 euros, como mínimo. 

Me han invitado también a un cumpleaños, y a ir al estreno de Batman al cine, y seguramente tendré que hacer más excursiones a pueblos cercanos de mi ciudad porque tengo la mala suerte que todos mis amigos viven lejos, y los autobuses son carísimos, dios mío. 

En conclusión, que soy más pobre que una rata y que en vez de estalviar parece que pierda más y más dinero. Porque cuando lo tienes, lo gastas. Qué gran mierda. Tendré que empezar a rechazar invitaciones. La de la lady's night y la de Batman, no, me parece que tendré que renunciar al cumpleaños. 

Qué suerte hemos tenido al encontrarnos

American Beauty

Un blogger se alimenta de los comentarios de los comentarios

Me hacen gracia esos blogs que tienen unos 150 seguidores y que tienen en la sidebar una fotica con un monstruito que pone: "un blog se alimenta de tus comentarios". Del palo: ya que te pasas, comenta, aunque tenga ya 12 comentarios de gente que no hace más que halagarme, y no me voy a dignar a contestar ninguno.

Pues entonces para qué voy a comentar. Quiero decir una cosa, y es que, aunque reconozco que comento poco porque aunque leo mucho, nunca sé qué decir, agradeco muchísimo que cuando me atrevo a comentar, el propietario me responda. Si no, está esa incertidumbre de: "¿lo habrá leído? ¿la he cagado mucho?".  Porque un blogger se alimenta de los comentarios de los comentarios, o al menos yo. Siento que me falta algo, que mi humilde aportación ha caído en el olvido.

No es que la gente que tiene muchos seguidores sea también la que no contesta. Si yo tuviera 150 seguidores, seguiría teniendo una proporción pequeña de comentarios, no llegarían a los 20, pero intentaría contestarles a todos (sí, sé que algunas veces no lo hago, pero suelo hacerlo) porque aunque tuviera un montón de seguidores, que me comenten sería algo que seguramente me seguiría emocionando, como hace ahora.

Es de mala educación no contestar cuando alguien te habla, you know. Ea, ya lo he dicho.

El P.I.R (o eso a lo que aspiro)

Las oposiciones para Psicólogo Interno Residente son lo más difícil que voy a hacer probablemente en mi vida (hasta ahora, al menos). Siempre me he tomado mi formación con mucha calma, no muy en serio. No estudié ni siquiera para la Selectividad, y saqué un 8,5 de media. Todos los títulos que tengo de Inglés, y hasta el carné de conducir me los he sacado por libre, sin asistir a una mísera clase presencial.

Pero ahora la cosa cambia. El PIR es serious bussiness y si quiero ser una mujer de provecho tengo que ponerme a ello a la de ya. Son 4.123 páginas de teoria (en 12 temas) y 1463 páginas de exámenes pasados corregidos. Ná, en una tarde lo tengo hecho. 

Ofrecen en Barcelona un curso intensivo presencial los sábados de mayo a noviembre, para hacer el examen en Enero. Mayo del año que viene, claro, cuando esté acabando la carrera, y luego me pasaré 6 meses a tope de power estudiando y si me llegara a sacar el PIR en enero, sería una psicóloga prodigio, pero más se perdió en Cuba y podría intentarlo. Ahora es cuando viene lo de "¡Tú puedes, Alba!".

No, en serio, por si fuera poco, sólo hay una plaza que me iría perfecta, porque está a 10 minutos en coche de mi casa. Si no me diera la nota y tuviera que elegir plaza en algún otro sitio de España... A lo mejor hasta tendría que mudarme, y sobrevivir con un sueldo de 1000 euros al mes en algún rincón de la península. Ains, ya me estoy haciendo caquita con todo esto. ¡CALMA!

Tengo que hacer algo este verano, antes de empezar el curso en Mayo del año que viene, para ir adelantando, pero no sé de dónde sacar el material, porque los manuales con la teoría valen unos 600 euros que no tengo. Tengo mis apuntes, pero no me fío mucho de ellos... Tendré que informarme y mendigar por ahí un manual a alguien que ya lo haya aprobado.

¿Sueño o realidad?

Últimamente me pasa un cosa muy chunga, y es que cuando sueño, recuerdo tan nítidamente mis sueños que me los creo, totalmente. Es normal que mientras sueño, mi yo consciente crea que aquello está pasando realmente, pero lo que no encuentro normal es que me cueste unos 20 minutos darme cuenta de que lo que he soñado no es cierto. Pero es tan real... 

Esta noche he soñado que descubría que tenía una hija de 3 años (mis padres me lo habían estado ocultando) con Xabi Alonso. Sí, con mucho sentido todo. Pero es que en el sueño lo tenía.

De golpe, en el sueño, me venían flashbacks de un parto, y que había tenido un bebé con Xabi Alonso, que era mi vecino (claaaaaro...). Y no recordaba nada del supuesto encuentro sexual con el futbolista, que fue sólo una noche, en una fiesta en su casa. Que dices, a ver, ya que estamos, podría recordar eso y no el parto, pero bueno.

Total, que iba a mi madre y le decía:

—Oye, ¿yo no tuve un bebé?

Y ella me llevaba a la habitación de mi hermana y ahí había una niña que se parecía a Alonso, de unos 3 años. Y me contó que la habían tenido ahí escondida. Yo entonces decidí empezar a cuidarla y dí gracias al cielo de que los niños no solían recordar nada antes de los 4 años. Recé para que no me odiara, pero la niña me reconoció y me abrazó. Y yo lloraba. Y le enseñé fotos de su padre y le conté la verdad, porque aunque en el sueño seguía teniendo una relación con mi novio, ella debía saber la verdad. 

Y en mi cabeza todo tenía tanto sentido, era tan real que me lo creía. Cuando he despertado, estaba muy muy muy confusa, y cuando vuelvo a la realidad lentamente, siento un poco de tristeza por lo que he perdido (pero no puedes perder algo que nunca has tenido, ¿no?). A no ser que sea una pesadilla de ésas en las que mi amado me pone los cuernos cruelmente y yo lo asumo, asumo ese terrible punto de no retorno, pero le araño la cara. En éstos, cuando despierto siento un gran alivio, y un: "menos mal, ahora no tendré que dejarlo".

Creo que ver la final de la Eurocopa y volver a tener un tamagotchi me han afectado demasiado.

¿Me hacéis un favor?

Seguramente no os acordaréis, pero hace un tiempo un cantante de un grupo contactó conmigo y me emocioné muchísimo.

Pues bien, como somos amigos en Facebook, algunas veces hemos charlado, y me ha pedido (a mí y a todos sus amigos, claro) que haga difusión de su nuevo videoclip del nuevo trabajo, y yo, como buena fan y amiga, pues a parte de publicar-lo por Facebook, lo voy a dejar por aquí, por si le podéis dar al play y que al menos le cuente la visita.

Cuando lo he publicado en Facebook, he recibido un comentario suyo (ahora ya no hace falta tachar su nombre ni el del grupo, ya que ahora ya lo sabe todo el mundo), y me ha hecho mucha ilusión.

Qué aburrimiento

Después de tanto tiempo con cosas que hacer, ahora se me hace raro tener tanto tiempo libre. Y me aburro.

Los fines de semana en casa son aburridos, y más con tus padres. Porque, claro, una no puede ver porno gay hacer lo que le gustaría, y siempre está ese miedo a que entren en la habitación y digan: "haz tal cosa". Buf.

Suerte que tengo el Diablo III y puedo disfrutarlo a fondo, pero mi vista y mi cerebro tienen un aguante, y ahora no tengo nada mejor que hacer que ver una de esas pelis chorras de Antena 3, en pijama y despeinada. 

Llega el verano, señoras y señores.

Yo te maldigo, Diosa Fortuna

Que tengo mala suerte lo sabemos todos. Pero no ésa tópica de: "Ay, es que tengo mala suerte con los hombres..." No, esa ni siquiera es suerte, porque, no jodamos, el amor no tiene nada de azaroso, tienes que currártelo. Pero bien, ese es otro tema. La suerte de verdad, el AZAR más completo y simple está contra mí. Porque se me han cagado muchos pájaros encima, y siempre que sortean algo, nunca me toca.

En parte, tenía asumido que no me iba a tocar la plaza de prácticum por la que suspiraba pero, joder, no pensaba que tendría tan mala suerte como para que no me tocara ninguna de las 10 plazas que había solicitado en centros de clínica.

La plaza en Patologías (mi primera opción) le ha tocado a una chica que aprecio mucho, y ha sido una batalla justa y limpia. Pero luego, de todos los papelitos que no han tocado, han hecho un pilón y luego una mano inocente ha ido sacando nombres. A medida que te nombraban, podías elegir plaza de las que quedaban, aunque no la hubieras escogido entre tus preferencias, fuera del ámbito que fuera. Y eso me ha jodido. Una a una han ido escogiendo las otras plazas que yo había seleccionado, esperando a que el maldito siguiente papel fuera el de mi nombre.

Cuando han dicho mi nombre, ya no quedaba ninguna plaza de Clínica, y he tenido que pedir que me enseñaran la lista del ámbito Social (que sobraban más plazas). De las pocas que quedaban, sólo dos eran en mi ciudad, y he acabado eligiendo el Centro de Planificación Familiar.

Así que, bien, iré a un centro de Planificación Familiar durante un semestre. Pero como yo soy una persona optimista de esas de "al mal tiempo buena cara", pues me conformo y no pasa nada. Seguro que allí aprenderé también, y si tengo la oportunidad de hacer el PIR, ya me cansaré de ir a Centros de Clínica, así que, ya veremos qué tal sale todo.

Cosas que no me dejan dormir

Sé que hace días que no escribo, pero es que se está acabando el curso y estoy muy liada, no llego a estresada porque soy un poco pasota con mis obligaciones. De hecho, os voy a contar qué he hecho estos días que tenía mis últimos exámenes y tres trabajos por entregar (aún):

1. Ver 'El paciente inglés' (peliculón, Ralph Fiennes soberbio, ay omá qué rico)

2. Ver 'El jardinero fiel'  (peliculón, Ralph Fiennes soberbio, ay omá qué rico, aunque un poco más mayor)

3. Ver 'La vida es bella' (peliculón, Ralph Fiennes no hubiera pintado nada ahí, así que no lamento su pérdida)

4. Jugar a Los Sims 3 con todas sus expansiones (las 11) (¡por fin tengo un caballo!)

5. Jugar al Diablo 3

6. Ver 'El invitado' (no mata)

7. Maratón diario de 'Aquí no hay quién viva' y 'La que se avecina'

8. Ir a la playa (me quemé una pierna, sí, sólo una)

9. Salir de fiesta por la ciudad y bailar en freestyle hasta quedar rendida (con mi vestidito rojo)

10. Sexo (del bueno, del de verdad, en mi propia cama, ¡por fin!)

Y recuerdo que el pasado miércoles por la tarde estudié  un poco para el examen del jueves (aunque consistió en leerme los apuntes en la biblioteca con mis amigas, mientras hablábamos de cosas triviales y divertidas). Y hoy, sí, señores, hoy he empezado a ponerme con los tres trabajos que me quedan (va, Alba, que cuando acabes, ya serás libre).

Pero os preguntaréis: 'si te has tocado los huevos la barriga todos estos días sin hacer nada de provecho para la comunidad humana, ¿por qué justo hoy que te pones a hacer algo, te da por ponerte a escribir?' . Y tendréis razón, pero es que, como mi título indica, hay algo que no me deja dormir (bueno, tampoco es pa' tanto) y me tiene nerviosa perdía: el PRACTICUM. 

En mayúsculas, negrita y subrayado, porque es muy importante para mí. Para los que no lo sepáis, el practicum es esa "asignatura" en la que los pobres universitarios de último año, incautos de nosotros, nos matamos los unos a los otros por conseguir una plaza en un centro donde hacer las prácticas durante unos 5 meses. Hay plazas muy variopintas, pero como pasa siempre, la mayoría quiere las mismas. 

Y resulta que para cada plaza hay 3 personas como mínimo que la codician. Y lo mejor de todo, es que las asignaciones van por sorteo. Lo que significa que me he pasado 3 años de carrera sacando buenas notas y Matrículas de Honor y esas mierdas para que ahora alguien que a lo mejor ni viene a clase ni le importa tres pepinos dónde va, me quite mi preciada plaza porque ha salido un papelito con su nombre.

La plaza que he escogido es en una clínica de mi ciudad, en una unidad de patologías de la conducta alimentaria (anorexia y bulímia, mayormente). Pensaba que poca gente la cogería porque es muy específica y creía que la gente iría más a por plazas en Institutos de Asistencia Sanitaria generales. Pues no. Ya hay dos personas más que sé que la han escogido. Y lo peor es que son personas a las que aprecio mucho y me dolería tener que pelearme con ellos por algo así (sin contar con la gente que también la quiere y no se ha pronunciado). 

El jueves tenemos que ir todos a clase a hacer el paripé de los papelitos. Os confieso que tengo una pequeña esperanza de que me toque, o de que los profesores se dén cuenta de que eso va a ser peor que la batalla de Braveheart y que pongan algún otro criterio de asignación que no sea el maldito azar.

Bueno, voy a seguir ya con el trabajo que tengo para mañana (yo siempre en el último momento, seh), que tengo que leerme 7 artículos y hacer 7 reflexiones sobre los mismos.

Y decían que los años universitarios serían los mejores de mi vida. Mentían, como bellacos. Mala gente, todos ellos.

Me voy a consolar con Ralph Fiennes. Miradlo qué majo:

(soy la razón por la que Lord Voldemort mola)

No te preocupes, yo seré la princesa que merece su castillo

Y las mayores confesiones de amor se pueden hacer un sábado cualquiera en la cola de la caja de Mercadona.

Depresión infantil; una canción para decir adiós

Y ya está.

Plagios

Quién me iba a decir que me iban a plagiar, a mí.  Pero es que me está cabreando ya. Os cuento. Estaba yo tan tranquila buscando en Google "por qué los perros no atacan a la gente desnuda?" Duda que me asoló hace unos días y sigue sin resolverse. Pues bien, mi blog era el primer enlace, pero había otro que pensé que respondería a mi pregunta.

Y para mi sorpresa, me encuentro con que un 90% del contenido de esa página, regentada por un tal aventurasperezoso, es plagiada del blog presente. Ahora está borrado gran parte del contenido plagiado. No sé si porque lo ha borrado él mismo y han sido los administradores a los que he reportado. Pero tengo ImprPant muy bonicos, como pruebas.

Tal cual, oye. No ha cambiado ni uno de los tres puntos del principio de la pregunta. Pero eso pase, puede ser casualidad. Pero luego viene esto:

¿Os suena? A mí sí. Y lo más curioso es que, no parece que este hombre de 48 años, como pone en su bio, sea homosexual. Le damos el beneficio de la duda. Aún así, es exacto exacto a una entrada mía. 

Pero sigamos. Lo que viene a continuación no es plagio en sí (no a mí, al menos) pero tengámoslo en consideración porque es igualmente patético.

Sí, es el fragmento de 'El Principito' que tengo al final del blog. Lo ha plagiado de arriba a bajo, pensando que lo había escrito yo. No es raro pensar que alguien como él no se haya leído la novela.

Pero, oh, no os preocupéis, ahora viene lo mejor. La Joya de la Corona. Lo que me ha hecho hasta gritar de rabia. 

Qué curioso, el hombre de 48 años presuntamente homosexual, resulta ser una mujer. De unos 21 años tal vez. Una que una vez escribió esta entrada en un blog. 

Me he cabreado tanto que hasta he contactado con él. He tenido que registrarme en el servidor de la web, y suscribirme en el grupo para poder comentar. 

Le he preguntado que por qué pone cosas de un blog sin citarlo, que tiene derechos de autor (no he podido conseguir imágen de eso porque me ha borrado el comentario enseguida). Y su respuesta ha sido enviarme una solicitud de amistad, contándome que le ha gustado mucho el blog y que por eso lo hace. Le he aceptado y le he dicho que no me molestaba pero que, al menos, pusiera el enlace de las entradas.

Y su respuesta ha sido:

Hay tanto que comentar de este mensaje que no sé por dónde empezar. Primero el asunto: GRANDIOSA DAMA. Por favor, con esto ya me he partido de la risa. Y lo de "cosas bonitas del antiguo continente para el nuevo"... Jesús Antonio, no vamos bien así, ¿eh?. A lo mejor hasta me estás leyendo. Mejor. Plagia esto.

Total, que he esperado un tiempo prudencial, para ver si editaba el contenido para poner el link de mi lastimero blog ultrajado (que aunque es joven y poca cosa, es una cosa mía que me gusta mimar), y me he encontrado con esto, que no he podido evitar comentar:

A los 10 minutos estaba borrado. Porque este hombre, como se deduce por el chat del servidor, está constantemente conectado. 

Yo le he dado una oportunidad, no me diréis que no lo he intentado. Pero como siempre, he pensado "no sé por qué lo intento", válgama la redundancia. Sabía que sería inútil. No es más que un charlatán adulador, sin muchos pájaros en la cabeza, está claro. Así que lo he reportado, porque no me da la gana que mis pensamientos íntimos corran por ahí sin mi autoría, si puedo evitarlo.

Pero qué se puede esperar de una persona que hace sentencias tan filosóficas y moralmente aplacadoras como ésta:

Lo siento, en el fondo no soy mala gente. Pero me he cabreado (ya se me pasará). Si lees esto, quiero que sepas que podrías haberlo solucionado con un par de citas y un poco más de libertad de expresión.

Bendiciones y buenas noches.

¿Alguien sabe...?

¿...por qué los perros no atacan a la gente desnuda?

O eso dicen las malas lenguas, y un libro de Isabel Allende.