El Alt Empordà se quema

Inocente de mí, yendo ayer a mi pueblo natal en tren, para una comida familiar, sin saber dónde me estaba metiendo. Como soy una inculta, no sabía que eso que estaba viendo era el humo de un incendio.

Cuando llego a la estación, mi padre me dice con toda la tranquilidad del mundo que esa nube marrón es que hay un incendio cerca. Y yo con cara de póquer. Bueno, pues vale.

Llego a casa y en todas las noticias hablan del descomunal incendio que avanza descontroladamente hacia nuestra población, que nos confinemos en las casas con las puertas y ventanas cerradas. Y yo cagada de miedo, pensando: 'Oh, Dios mío, vamos a morir todos'. 

Y no había para tanto... Sí que hay un incendio descomunal, pero estaba lejos de nosotros como para que nos confináramos.

Volviendo en coche a la ciudad, a las 12.30 de la noche, veíamos el fuego a nuestra derecha a lo lejos. Era impresionante. No he podido hacer foto porque mi BlackBerry no tiene flash, pero era algo digno de admirar, de esas cosas que te rompen el corazón pero son hermosas a la vez, si se me permite decirlo.

Coches patrulla y de bomberos everywhere, y camiones y coches de franceses que no podían volver a casa sobrepoblando parkings, hoteles y gasolineras. Pobre gente.

Lo que me parece terrible es que haya gente que haga comentarios del tipo: "Por mí, que se queme todo Cataluña y su contenido". Sabía que pasaría esto. Igual que cuando algunas personas se enteraron que yo estaba sin querer metida en el meollo, dijeron que a ver si me quemaba ya.

Hay gente que no se merece que les quieran ni sus padres.

¡Hormonízate!

Qué Durex Sensitive ni qué polladas. Para una sensibilidad piel con piel, ¡Diane 35!

Lloret, Port Aventura y el karma

Querido diario:

últimamente me han pasado muchas cosas. Algunas muy buenas y otras muy malas, debe de ser que el karma existe de verdad. He estado con unas amigas en Lloret, en la lady's night que comentaba hace un par de entradas. 

Fue increíble, me lo pasé como hacía tiempo que no me lo pasaba (hasta me emborraché un poquillo) . Conocí a un montón de gente genial, y también ligamos mucho. Claro, imagínate, ocho mujeres vestidas a lo Sexo en Nueva York (y nuestro amigo gay, que iba guapísimo también). Y todos los guiris venían y decían:

—Where you from? Where you from?

Y yo con cara de: Bitch, please, ¿es que no lo ves? Eres tú el guiri, ¡yo soy de aquí!

El sábado vuelvo a Lloret (esta vez con el maromo) al cumpleaños de una de las chicas de ahí, y dormiremos en su casa de tres pisos con piscina. ¡Yupi!

La cosa mala que me ha pasado me tuvo llorando casi toda la noche, pero no voy a contarlo porque no vale la pena dedicar más en eso. Me desahogué como debía y acabó. 

Pero el karma me ha vuelto a recompensar porque hace un momento estaba comiendo en un restaurante japonés con mi novio, y estábamos comentando que le gustaría ir conmigo a Port Aventura, que tenemos que montarnos aún en muchas atracciones. Y justo llego a casa y mi padre me dice: 

—Oye, tengo un 2x1 para ir a Port Aventura, por si lo quieres.

¿Casualidad? A veces me asusto de estas cosas. Pero por mí genial. Cuando pasa algo malo, siempre pasa algo bueno, ¿no? Además, voy a intentar volver a ser saludable (que en verano me dejo mucho). He empezado a tomar leche de soja porque la otra me sienta fatal, y voy a volver a empezar mi rutina de ejercicio, ir a correr e ir en bici. Pero hoy no, ¡mañana!

Por cierto, mirad este anuncio de Orange, que sale Ronda (Málaga) el pueblo de mi padre al que voy cada septiembre, y me hace ilusión.

Estoy feliz, bitches.

¡¿Pero esto qué es?!

2.200 euros de matrícula por 57 míseros créditos en la Universidad, cuando el año pasado pagué 1.300 por 60. He tenido que fraccionar los pagos en tres plazos (como los pobres que somos). No, en serio, cuando he visto el precio casi me mareo. Si a eso le añades que mi hermana y mi madre aún tienen que hacer sus respectivas matrículas, y ya la de mi hermana subirá a los 6.000, porque es de privada... Meh.

Me quiero morir. Me siento culpable por estudiar. He estado a punto de no matricularme, de enviarlo todo a la mierda y ponerme a trabajar de stripper camarera. En mi vida no he tenido ingresos dignos, soy un pequeño parásito de mis padres y me siento culpable. Suerte que este ya es el último curso de carrera y que, si todo va bien, me concederán la beca de colaboración que ya tengo pactada con uno de mis profesores, y me darán unos 2.700 euros (a lo mejor lo bajan a última hora. Bueno, seguro).

He cogido nada menos que ocho optativas, y no todas me gustaban. Y las que me gustaban, se solapaban con otras que me gustaban, claro. Decisiones, decisiones...

He escogido: 

- Bases de farmacologia (no me gusta la profesora, es una incompetente, pero es necesario para lo que quiero hacer)

- Bases psicológicas del comportamiento alimentario (qué tostón...)

- Intervención psicológica en emergencias (esta sí que me gusta)

- Psicología de las adicciones (ya hice un curso de verano, pero también es necesaria)

- Neuropsicología clínica (toma ya, aunque amo al profesor)

- Trastornos de la conducta alimentaria (esto mola)

- Trastornos de personalidad (esto me encanta)

- Trastornos del comportamiento en la infancia y adolescencia (esto también me va a servir para el PIR)

Espero poder aprobarlo todo, y no ir muy sobrecargada, porque a parte de estas optativas, tengo una troncal sobre Intervención psicosocial (qué rollo), las prácticas en Planificación Familiar y el trabajo final de Grado. Y las horas que trabaje con el profesor con la beca de colaboración. Madre mía...

Cosas que me ha enseñado mi Tamagotchi

- Es vergonzoso cagarse encima.
- Si te has cagado encima, lo mejor es darse un baño.
- Comer y beber hacen a las personas felices.
- Hablar mola.
- Si estás mucho tiempo rodeado de mierda, acabas enfermando.
- Si llevas mucho tiempo enfermo, acabas muriendo.
- Cuando estás enfermo, te tienes que pinchar. Varias veces.
- Si la luz está encendida no puedes dormir.
- Si no duermes bien, acabas muriendo.
- No hace falta ser guapo para que tus padres te quieran.

Poderoso caballero es don Dinero

Cobro 20 euros a la semana dando clases de inglés a un niño y una niña, los miércoles por la tarde. Tengo que estalviar más de 200 euros antes del 10 de septiembre, porque del 10 al 14 me voy a Alghero (Sardeña) con mi novio (¡yupiiiiii!). Hasta aquí bien, pero hoy me he enterado de que en Agosto no podré dar las clases, así que sólo me quedan dos semanas más de clases y de cobrar 20 euros.

Si contamos lo que tengo ya (54€) y le sumamos lo que tendré con las clases, tendré ya 94€. Si cuento con al menos 50 euros más para mi santo (el 15 de Agosto, felicitadme, ¿eh?), tengo unos 144 euros. Pero, ¡¿tendré que vivir, no?! Porque este viernes me han invitado a una fiesta sólo chicas en una ciudad de la costa donde residen algunos amigos míos. Quitamos 20 euros, como mínimo. 

Me han invitado también a un cumpleaños, y a ir al estreno de Batman al cine, y seguramente tendré que hacer más excursiones a pueblos cercanos de mi ciudad porque tengo la mala suerte que todos mis amigos viven lejos, y los autobuses son carísimos, dios mío. 

En conclusión, que soy más pobre que una rata y que en vez de estalviar parece que pierda más y más dinero. Porque cuando lo tienes, lo gastas. Qué gran mierda. Tendré que empezar a rechazar invitaciones. La de la lady's night y la de Batman, no, me parece que tendré que renunciar al cumpleaños. 

Qué suerte hemos tenido al encontrarnos

American Beauty

Un blogger se alimenta de los comentarios de los comentarios

Me hacen gracia esos blogs que tienen unos 150 seguidores y que tienen en la sidebar una fotica con un monstruito que pone: "un blog se alimenta de tus comentarios". Del palo: ya que te pasas, comenta, aunque tenga ya 12 comentarios de gente que no hace más que halagarme, y no me voy a dignar a contestar ninguno.

Pues entonces para qué voy a comentar. Quiero decir una cosa, y es que, aunque reconozco que comento poco porque aunque leo mucho, nunca sé qué decir, agradeco muchísimo que cuando me atrevo a comentar, el propietario me responda. Si no, está esa incertidumbre de: "¿lo habrá leído? ¿la he cagado mucho?".  Porque un blogger se alimenta de los comentarios de los comentarios, o al menos yo. Siento que me falta algo, que mi humilde aportación ha caído en el olvido.

No es que la gente que tiene muchos seguidores sea también la que no contesta. Si yo tuviera 150 seguidores, seguiría teniendo una proporción pequeña de comentarios, no llegarían a los 20, pero intentaría contestarles a todos (sí, sé que algunas veces no lo hago, pero suelo hacerlo) porque aunque tuviera un montón de seguidores, que me comenten sería algo que seguramente me seguiría emocionando, como hace ahora.

Es de mala educación no contestar cuando alguien te habla, you know. Ea, ya lo he dicho.

El P.I.R (o eso a lo que aspiro)

Las oposiciones para Psicólogo Interno Residente son lo más difícil que voy a hacer probablemente en mi vida (hasta ahora, al menos). Siempre me he tomado mi formación con mucha calma, no muy en serio. No estudié ni siquiera para la Selectividad, y saqué un 8,5 de media. Todos los títulos que tengo de Inglés, y hasta el carné de conducir me los he sacado por libre, sin asistir a una mísera clase presencial.

Pero ahora la cosa cambia. El PIR es serious bussiness y si quiero ser una mujer de provecho tengo que ponerme a ello a la de ya. Son 4.123 páginas de teoria (en 12 temas) y 1463 páginas de exámenes pasados corregidos. Ná, en una tarde lo tengo hecho. 

Ofrecen en Barcelona un curso intensivo presencial los sábados de mayo a noviembre, para hacer el examen en Enero. Mayo del año que viene, claro, cuando esté acabando la carrera, y luego me pasaré 6 meses a tope de power estudiando y si me llegara a sacar el PIR en enero, sería una psicóloga prodigio, pero más se perdió en Cuba y podría intentarlo. Ahora es cuando viene lo de "¡Tú puedes, Alba!".

No, en serio, por si fuera poco, sólo hay una plaza que me iría perfecta, porque está a 10 minutos en coche de mi casa. Si no me diera la nota y tuviera que elegir plaza en algún otro sitio de España... A lo mejor hasta tendría que mudarme, y sobrevivir con un sueldo de 1000 euros al mes en algún rincón de la península. Ains, ya me estoy haciendo caquita con todo esto. ¡CALMA!

Tengo que hacer algo este verano, antes de empezar el curso en Mayo del año que viene, para ir adelantando, pero no sé de dónde sacar el material, porque los manuales con la teoría valen unos 600 euros que no tengo. Tengo mis apuntes, pero no me fío mucho de ellos... Tendré que informarme y mendigar por ahí un manual a alguien que ya lo haya aprobado.

¿Sueño o realidad?

Últimamente me pasa un cosa muy chunga, y es que cuando sueño, recuerdo tan nítidamente mis sueños que me los creo, totalmente. Es normal que mientras sueño, mi yo consciente crea que aquello está pasando realmente, pero lo que no encuentro normal es que me cueste unos 20 minutos darme cuenta de que lo que he soñado no es cierto. Pero es tan real... 

Esta noche he soñado que descubría que tenía una hija de 3 años (mis padres me lo habían estado ocultando) con Xabi Alonso. Sí, con mucho sentido todo. Pero es que en el sueño lo tenía.

De golpe, en el sueño, me venían flashbacks de un parto, y que había tenido un bebé con Xabi Alonso, que era mi vecino (claaaaaro...). Y no recordaba nada del supuesto encuentro sexual con el futbolista, que fue sólo una noche, en una fiesta en su casa. Que dices, a ver, ya que estamos, podría recordar eso y no el parto, pero bueno.

Total, que iba a mi madre y le decía:

—Oye, ¿yo no tuve un bebé?

Y ella me llevaba a la habitación de mi hermana y ahí había una niña que se parecía a Alonso, de unos 3 años. Y me contó que la habían tenido ahí escondida. Yo entonces decidí empezar a cuidarla y dí gracias al cielo de que los niños no solían recordar nada antes de los 4 años. Recé para que no me odiara, pero la niña me reconoció y me abrazó. Y yo lloraba. Y le enseñé fotos de su padre y le conté la verdad, porque aunque en el sueño seguía teniendo una relación con mi novio, ella debía saber la verdad. 

Y en mi cabeza todo tenía tanto sentido, era tan real que me lo creía. Cuando he despertado, estaba muy muy muy confusa, y cuando vuelvo a la realidad lentamente, siento un poco de tristeza por lo que he perdido (pero no puedes perder algo que nunca has tenido, ¿no?). A no ser que sea una pesadilla de ésas en las que mi amado me pone los cuernos cruelmente y yo lo asumo, asumo ese terrible punto de no retorno, pero le araño la cara. En éstos, cuando despierto siento un gran alivio, y un: "menos mal, ahora no tendré que dejarlo".

Creo que ver la final de la Eurocopa y volver a tener un tamagotchi me han afectado demasiado.

¿Me hacéis un favor?

Seguramente no os acordaréis, pero hace un tiempo un cantante de un grupo contactó conmigo y me emocioné muchísimo.

Pues bien, como somos amigos en Facebook, algunas veces hemos charlado, y me ha pedido (a mí y a todos sus amigos, claro) que haga difusión de su nuevo videoclip del nuevo trabajo, y yo, como buena fan y amiga, pues a parte de publicar-lo por Facebook, lo voy a dejar por aquí, por si le podéis dar al play y que al menos le cuente la visita.

Cuando lo he publicado en Facebook, he recibido un comentario suyo (ahora ya no hace falta tachar su nombre ni el del grupo, ya que ahora ya lo sabe todo el mundo), y me ha hecho mucha ilusión.

Qué aburrimiento

Después de tanto tiempo con cosas que hacer, ahora se me hace raro tener tanto tiempo libre. Y me aburro.

Los fines de semana en casa son aburridos, y más con tus padres. Porque, claro, una no puede ver porno gay hacer lo que le gustaría, y siempre está ese miedo a que entren en la habitación y digan: "haz tal cosa". Buf.

Suerte que tengo el Diablo III y puedo disfrutarlo a fondo, pero mi vista y mi cerebro tienen un aguante, y ahora no tengo nada mejor que hacer que ver una de esas pelis chorras de Antena 3, en pijama y despeinada. 

Llega el verano, señoras y señores.

Yo te maldigo, Diosa Fortuna

Que tengo mala suerte lo sabemos todos. Pero no ésa tópica de: "Ay, es que tengo mala suerte con los hombres..." No, esa ni siquiera es suerte, porque, no jodamos, el amor no tiene nada de azaroso, tienes que currártelo. Pero bien, ese es otro tema. La suerte de verdad, el AZAR más completo y simple está contra mí. Porque se me han cagado muchos pájaros encima, y siempre que sortean algo, nunca me toca.

En parte, tenía asumido que no me iba a tocar la plaza de prácticum por la que suspiraba pero, joder, no pensaba que tendría tan mala suerte como para que no me tocara ninguna de las 10 plazas que había solicitado en centros de clínica.

La plaza en Patologías (mi primera opción) le ha tocado a una chica que aprecio mucho, y ha sido una batalla justa y limpia. Pero luego, de todos los papelitos que no han tocado, han hecho un pilón y luego una mano inocente ha ido sacando nombres. A medida que te nombraban, podías elegir plaza de las que quedaban, aunque no la hubieras escogido entre tus preferencias, fuera del ámbito que fuera. Y eso me ha jodido. Una a una han ido escogiendo las otras plazas que yo había seleccionado, esperando a que el maldito siguiente papel fuera el de mi nombre.

Cuando han dicho mi nombre, ya no quedaba ninguna plaza de Clínica, y he tenido que pedir que me enseñaran la lista del ámbito Social (que sobraban más plazas). De las pocas que quedaban, sólo dos eran en mi ciudad, y he acabado eligiendo el Centro de Planificación Familiar.

Así que, bien, iré a un centro de Planificación Familiar durante un semestre. Pero como yo soy una persona optimista de esas de "al mal tiempo buena cara", pues me conformo y no pasa nada. Seguro que allí aprenderé también, y si tengo la oportunidad de hacer el PIR, ya me cansaré de ir a Centros de Clínica, así que, ya veremos qué tal sale todo.

Cosas que no me dejan dormir

Sé que hace días que no escribo, pero es que se está acabando el curso y estoy muy liada, no llego a estresada porque soy un poco pasota con mis obligaciones. De hecho, os voy a contar qué he hecho estos días que tenía mis últimos exámenes y tres trabajos por entregar (aún):

1. Ver 'El paciente inglés' (peliculón, Ralph Fiennes soberbio, ay omá qué rico)

2. Ver 'El jardinero fiel'  (peliculón, Ralph Fiennes soberbio, ay omá qué rico, aunque un poco más mayor)

3. Ver 'La vida es bella' (peliculón, Ralph Fiennes no hubiera pintado nada ahí, así que no lamento su pérdida)

4. Jugar a Los Sims 3 con todas sus expansiones (las 11) (¡por fin tengo un caballo!)

5. Jugar al Diablo 3

6. Ver 'El invitado' (no mata)

7. Maratón diario de 'Aquí no hay quién viva' y 'La que se avecina'

8. Ir a la playa (me quemé una pierna, sí, sólo una)

9. Salir de fiesta por la ciudad y bailar en freestyle hasta quedar rendida (con mi vestidito rojo)

10. Sexo (del bueno, del de verdad, en mi propia cama, ¡por fin!)

Y recuerdo que el pasado miércoles por la tarde estudié  un poco para el examen del jueves (aunque consistió en leerme los apuntes en la biblioteca con mis amigas, mientras hablábamos de cosas triviales y divertidas). Y hoy, sí, señores, hoy he empezado a ponerme con los tres trabajos que me quedan (va, Alba, que cuando acabes, ya serás libre).

Pero os preguntaréis: 'si te has tocado los huevos la barriga todos estos días sin hacer nada de provecho para la comunidad humana, ¿por qué justo hoy que te pones a hacer algo, te da por ponerte a escribir?' . Y tendréis razón, pero es que, como mi título indica, hay algo que no me deja dormir (bueno, tampoco es pa' tanto) y me tiene nerviosa perdía: el PRACTICUM. 

En mayúsculas, negrita y subrayado, porque es muy importante para mí. Para los que no lo sepáis, el practicum es esa "asignatura" en la que los pobres universitarios de último año, incautos de nosotros, nos matamos los unos a los otros por conseguir una plaza en un centro donde hacer las prácticas durante unos 5 meses. Hay plazas muy variopintas, pero como pasa siempre, la mayoría quiere las mismas. 

Y resulta que para cada plaza hay 3 personas como mínimo que la codician. Y lo mejor de todo, es que las asignaciones van por sorteo. Lo que significa que me he pasado 3 años de carrera sacando buenas notas y Matrículas de Honor y esas mierdas para que ahora alguien que a lo mejor ni viene a clase ni le importa tres pepinos dónde va, me quite mi preciada plaza porque ha salido un papelito con su nombre.

La plaza que he escogido es en una clínica de mi ciudad, en una unidad de patologías de la conducta alimentaria (anorexia y bulímia, mayormente). Pensaba que poca gente la cogería porque es muy específica y creía que la gente iría más a por plazas en Institutos de Asistencia Sanitaria generales. Pues no. Ya hay dos personas más que sé que la han escogido. Y lo peor es que son personas a las que aprecio mucho y me dolería tener que pelearme con ellos por algo así (sin contar con la gente que también la quiere y no se ha pronunciado). 

El jueves tenemos que ir todos a clase a hacer el paripé de los papelitos. Os confieso que tengo una pequeña esperanza de que me toque, o de que los profesores se dén cuenta de que eso va a ser peor que la batalla de Braveheart y que pongan algún otro criterio de asignación que no sea el maldito azar.

Bueno, voy a seguir ya con el trabajo que tengo para mañana (yo siempre en el último momento, seh), que tengo que leerme 7 artículos y hacer 7 reflexiones sobre los mismos.

Y decían que los años universitarios serían los mejores de mi vida. Mentían, como bellacos. Mala gente, todos ellos.

Me voy a consolar con Ralph Fiennes. Miradlo qué majo:

(soy la razón por la que Lord Voldemort mola)

No te preocupes, yo seré la princesa que merece su castillo

Y las mayores confesiones de amor se pueden hacer un sábado cualquiera en la cola de la caja de Mercadona.